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    吹笛人深吸一口气，强迫自己冷静下来。

    不能失控，失控就输了。

    他闭上眼，开始在脑中重新推演。

    那两个该死的、不知道从哪儿冒出来的金属东西——他们可能知道他的目标是什么，也可能不知道，但最重要的是他们根本不在乎。

    他们在乎的只是“用孩子来钓出吹笛人”这个战术效果。

    孩子对他们来说只是诱饵。一次性、可消耗、用完就扔的诱饵。

    “呵……”

    他发出一声极轻的气音，空洞的眼睛里闪过一丝异样的光芒——那不是愤怒，不是恐惧，而是……某种近乎“了然”的嘲弄。

    “他们急了。”

    他喃喃道，声音轻得几乎只有自己能听见。

    “因为急了，才会用这种下三滥的招数。”

    他慢慢直起身，破烂的花衣在夜风中微微拂动。他的目光穿过黑暗，穿过那半里地的距离，穿过那些稀疏的灯火，仿佛能直接看到那个金色的人——那个正盘腿坐在孩子们中间、听着他们唱那首恶心歌的金属混蛋。

    “编儿歌，让孩子唱，让我听见……”他低声自语，嘴角弯起一个弧度，那弧度冰冷，带着嘲弄，却没有了刚才那种被激怒后的癫狂，“这就是你们想出来的办法？”

    “除了用这种低级的激将法把我激出来，你们还有什么？”

    他开始在脑海中推演接下来可能发生的一切。

    今晚，镇民们被那些话煽动起来了。他们攥着刀，咬着牙，眼睛里冒着火，一副要跟他鱼死网破的架势。那个金色的东西说得没错——老鼠聚在一起都能咬死人，何况是人？

    但然后呢？

    明天呢？后天呢？

    那些被愤怒点燃的情绪，能烧多久？

    一天杀一个，两天杀两个……死的人越来越多，恐惧会像潮水一样重新漫上来。那些被话术鼓动起来的“疯狗”，会发现自己手里的草叉根本戳不到看不见的敌人，会发现自己守了一夜又一夜，等来的只有更多的尸体和更大的恐惧。

    然后他们会开始害怕。

    然后他们会开始怀疑。

    然后他们会开始埋怨。

    “都是那两个外乡人惹的祸……”

    “要不是他们煽动我们跟吹笛人对着干，也许还能谈谈……”

    “他们人呢？他们怎么不去送死？让我们在前面当肉盾？”

    吹笛人的嘴角弯得更深了。

    人性这东西，他太熟了。

    他见过太多次了——一群乌合之众被几句漂亮话鼓动起来，以为自己真的成了什么“战士”、“英雄”、“疯狗”。然后呢？死几个人，熬几夜，饿几顿肚子，那些漂亮话就像泡沫一样破了。剩下的只有埋怨、推诿、内讧，还有对那个“煽动者”的恨意。

    而那个煽动者到时候就会成为众矢之的。

    “你们把愤怒砸在我脸上？”吹笛人低低地笑了起来，笑声在夜风中显得格外阴冷，“好啊，我等着。我倒要看看，你们的愤怒能撑几天。”

    “等那些镇民开始埋怨你们的时候，等他们发现你们除了会说漂亮话什么也做不了的时候——你们打算怎么办？”

    他重新在枯死的灌木丛中蹲下，花衣裹紧身体，像一只蛰伏的夜枭。但此刻他的眼中不再是那种被挑衅后的专注，而是一种更深的、更冰冷的沉静。

    他望着镇子方向那些稀疏的灯火，望着那些隐约可见的、还在忙碌的人影，眼中没有困惑，没有愤怒，只有一种……近乎怜悯的情绪。

    一时的士气鼓舞，也只是一时的。

    那些攥着刀的手，明天就会酸。
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