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    江砚死死攥着拳，不松。

    身上的拳脚没停，疼，屈辱，憋闷，一股脑地涌上来。他趴在冰冷的泥地里,被人踩着、打着、抢着，连一块饼都护不住——

    那一瞬间，一个无比强烈的念头，从他心底炸开：

    ——要是我手里，有根棍子就好了。

    哪怕只是一根棍子。让他能站起来，把这群骑在他头上的东西，一个一个抽翻在地。

    就在这个念头烧到最烈的刹那——

    江砚攥着秃笔的那只手，掌心深处，骤然涌起一股滚烫！

    比破屋那次烫，比冰河那次更烈！那股热顺着笔杆、顺着他的指节,猛地窜上来,仿佛有什么东西,正顺着这支笔，要喷薄而出——

    江砚的瞳孔骤然收缩。

    是它！

    被踩在泥地里的那截秃笔笔尖，竟无端地，渗出了一缕极淡的青烟，笔头隐隐有红光闪动，像是要燃起来！他被踩住的手背下方的泥地上，那道被笔尖蹭出的杂乱墨痕,也跟着泛起了那种熟悉的、幽微的光！

    成了？！

    江砚的心狂跳起来，几乎要喊出声。

    他死死盯着那缕青烟，心里疯狂地想——成形，给我成形啊！棍子，刀，什么都行——

    可那股滚烫，窜到最盛处，却像撞上了一堵看不见的墙。

    笔尖的红光剧烈地颤了几颤，那道光亮的墨痕扭曲、翻涌，仿佛有什么东西正拼命想从里头钻出来,却被什么死死卡住——

    下一瞬，那点光，那缕烟，那股滚烫，齐齐地，像被一口气吹灭的灯，骤然熄灭了。

    什么都没有发生。

    泥地上，只剩一道暗淡的、毫无异样的乱墨。手里的秃笔，凉了下去，安静得像一截寻常的烂木头。

    江砚趴在泥里，眼睁睁看着那临门一脚的“成”，又一次,功亏一篑。

    一股巨大的、混杂着希望与失落的眩晕，狠狠攫住了他。

    差一点。

    就差那么一点点！

    他分明已经摸到那扇门了——那股力量，比前两次都要清晰、都要汹涌。它响应了他的念头，它几乎就要成形——

    可终究，还是没能跨过那道坎。
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