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    写字的人很快找到了。

    不是周家余孽。

    也不是城东商人。

    是狗蛋。

    这小子七岁，瘦得像根柴，跑得倒快。

    红韵把他拎回来时，他怀里还抱着半截木棍。

    赵清漪看着那几个字，又看狗蛋。

    “你写的？”

    狗蛋低着头。

    “嗯。”

    赵清漪气得想笑。

    “你知道这几个字什么意思吗？”
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